Nahtoderfahrung zur Journalistin

23.06.2012 – EM. Ich bin im Fußballfieber. Mein Fußballfieber hat argentinische Wurzeln. Und weil die immer brennen, haben mir meine argentinischen Meister eine Ausgabe des „Argentinischen Tageblatts“ geschickt. Dort begann meine Journalisten-Karriere 1994. Und sie begann mit unbeschreiblich schönen Nahtoderfahrungen. Und da die beste Referenz das Leben ist*, erzähle ich heute mal von Ereignissen, die in keinem Lebenslauf stehen, aber meinen immer aufs Allerbeste geprägt haben.

Buenos Aires, 1994. Ich lebe mit einer kurzen Unterbrechung (Kriegskasse auffüllen in Karlsruhe als Telefonzentralistin beim Otto Versand) seit 1992 in der Metropole meines Herzens. Nachdem meine erste Bewerbung beim „Argentinischen Tageblatt“, der ältesten deutschsprachigen Zeitung im Ausland, 1992 kläglich gescheitert war („Sie können kein Spanisch und nicht Maschinenschreiben… …“), hatte ich es 1994 endlich geschafft: Ich konnte schneller Schreibmaschine als die Preußen schießen und war treffsicherer als Leon, der Profi. Und ich konnte Spanisch, allerdings: Gossenspanisch. Zwar hatte ich im Rahmen meines Kriegskasse-Aufenthalts in Deutschland einen Spanisch-Kurs für Fortgeschrittene besucht, um meinem autodidaktischen Redeschwall ein bisschen grammatikalische Basis zu verleihen, aber so richtig mit „gschamster Diener“-Höflichkeit und Ehrerbietung, das konnte ich nicht.

Ich konnte nicht mal Siezen

Das musste man in Argentinien auch nicht. Dort regiert mein geliebtes „vos“, das entspricht dem englischen „you“ und das reicht, es sei denn, man hat es mit wirklich wichtigen Menschen zu tun. Also mit Politikern, Polizisten, Nobelpreisträgern, Rechts- und Kirchenvertretern und Respektspersonen aller Art, Stichwort: Weisheit und Alter oder Macht und Geld. Bislang war ich dieser Spezies Argentinier nicht so intensiv begegnet, als das man an meinem in der Straßenschule erlernten Vokabular hätte Anstoß nehmen können. Ich hatte ja auch noch den Blond- und Deutsche-Bonus als Verbündete. Heute glaube ich, dass er einer der Gründe dafür war, dass die Herausgeber des Argentinischen Tageblatts mich nicht umgehend von meinem Arbeitsplatz als Empfangsfräulein entfernten.

Hallo? Du, Herr Finanzminister, warte mal kurz

Empfangsfräulein? Jawoll. Journalistenjobs waren auch damals schon Mangelware und bevor ich mir ein zweites Nein holte, holte ich mir die Chance auf ein Ja, änderte meine Taktik und sagte zu, als man mich fragte, ob ich auch an der Rezeption arbeiten würde. Dort hatte ich drei Hauptaufgaben: Telefonzentrale, Besucher empfangen, Anzeigen entgegennehmen und texten. Die ersten zwei Aufgaben waren eine Herausforderung. Beim Herausgeber Roberto T. Alemann handelte es sich nämlich um einen zweimaligen Ex-Wirtschaftsminister. Jetzt können Sie sich vorstellen, wer bei „Doctor Roberto“ (so wohltuend unprätentiös wird in Argentinien mit Titeln umgegangen) alles anrief und erschien. Sie erinnern sich, ich konnte nicht Siezen! Was sagen Sie dann zum aktuellen argentinischen Finanzminister, wenn der auf der roten Empfangsmatte steht oder in der Leitung hängt? „He, warte mal kurz, ich muss erst mal schauen, ob Doctor Roberto Zeit für dich hat!“? Nun ja, ich sagte so was ähnliches. Erschwerend kam hinzu, dass ich eine sehr gute Aussprache hatte. Man hörte deshalb nicht sofort, dass da eigentlich ein deutsches Fräulein mit astreinem Abitur an der anderen Leitung war, das formulierte wie ein Straßenkehrer und dabei verzweifelt versuchte, höflich im Rahmen ihres Wortschatzes zu sein. Den „Blonde-Deutsche-Bonus“ habe ich dennoch irgendwie so lange eingeheimst, bis ich Siezen konnte und den Konjunktiv in bester österreichischer Manier zweckentfremden im Namen der Höflichkeit.

Texten im Angesicht des Todes

Parallel zu Telefon und Empfang musste ich auch Anzeigen annehmen, und zwar die, die persönlich überbracht wurden. Und das waren zu 90 Prozent Todesanzeigen, zu 7 Prozent Vereinsnachrichten („Der Deutsche Club lädt auch heuer wieder zum Oktoberfest“), zu 3 Prozent Glückwünsche und Geburtsanzeigen. Die Todesanzeigen wurden mein Spezialgebiet. Über die Menschen, die da am noblen Jugendstil-Tresen der Verlagsvilla in Juncal 831 im Mikrozentrum von Buenos Aires strandeten, könnte ich Bücher schreiben. Täter und Opfer des Ersten (!) und des Zweiten Weltkriegs. Mörder und Minderheiten, Verfolger und Verfolgte, Geschichte zum Anfassen. Das Tageblatt, seit 1874 im britischen Sinne liberal und während der Nazizeit verboten, vereinte die Kriegsgegner durch seine Monopolmacht als einziges qualitatives deutschsprachiges Medium. Und jetzt formulieren Sie mal die Trauerbedürfnisse von 90-Jährigen, die gerade ihren Lebenspartner verloren haben und ihre deutsche Sprachfertigkeit, willentlich oder nicht, Jahre zuvor. Das war eine Kür, die mich oft zum Mitweinen gebracht hat – in diesen Momenten habe ich die ergreifendsten Todesanzeigen verfasst.

Jubeln mit Mördern, Junkies und Assozialen

Emotionale Extreme zogen mich auch fern der Arbeit in ihren Bann. Jeden Sonntag frönte ich mit Vla, meiner Partnerin in Crime seit Grundschultagen, einer gefährlichen Leidenschaft. Wir besuchten die Spiele der Boca Juniors. Wir erlebten den argentinischen Fußballwahnsinn live, aber nicht in einer sicheren Loge, sondern dort, wo sein Herz schlägt und sein Hass kocht: in der Hooligankurve mit der gefürchteten „La Doce“, dem stets gewaltbereiten 12. Spieler von Boca. „Bosteros“ werden die Boca-Hooligans genannt. Die Bedeutung des Worts hat mir Doctor Roberto erklärt, es heißt „Scheißsammler“ und das ist eigentlich noch schmeichelhaft. Denn ohne Vorurteile bedienen zu wollen, das Vorstrafen-Register der Hooligans füllt sicher mehr Seiten als das Neue Testament. Hätte meine Mutter die Menschen gesehen, neben denen ich stand und mit denen ich sang und hüpfte, sie wäre mit ihren eigenen Armen nach Argentinien geflogen, um mich abzuholen. Ich hätte sie verstanden. Es war wirklich gefährlich und jeder Sonntag eine kleine Nahtoderfahrung.

Geht mit Gott, aber geht weiter

Schon der Weg ins Stadion barg einiges an Verletzungsgefahr. Die Einlasskontrolle regelte die berittene Polizei, kontrolliert wurde mit dem Schlagstock (hier ein Beweis-Video für Blutrünstige). Das Resultat: Messer, Drogen, Feuerwaffen – alles vorhanden im Stadion, zumindest zu meiner Zeit. Natürlich war es wahnsinnig, sich dorthin zu begeben. Aber es war wahnsinnig adrenalinhaltig und wahnsinnig echt. Ich hatte an keinem Ort der Welt je wieder das Gefühl, so sehr Volksseele zu sein wie in der Hooligan-Kurve der Bombonera.

Hier sehen Sie, warum.

Und ich war Teil davon, obwohl ich als Frau dort nichts verloren hatte. Frauen bei der „Doce“ sind wie Feuer und Benzin. Auch deshalb gehen sie nicht hin. Wir schon, allerdings als „Mann“ verkleidet, so gut das halt gelang.

Wir haben nie Eintritt und auch kein Schmiergeld bezahlt, um Zutritt zu den oftmals ausverkauften Spielen zu bekommen. Die 20 Pesos, die ich immer für den letzten Türsteher am Eingang zur Hooligan-Tribüne in der Faust hielt, wurden stets abgelehnt mit Worten wie: „Wenn ihr so wahnsinnig seid, geht mit Gott, mit dem Rest möchte ich nichts zu tun haben“.

Karrieredurchbruch dank der Scheißsammler

Eines schönen Montags, Boca hatte am Tag davor den Erzfeind River Plate in der Bombonera besiegt, stand ich heiser und high an meinem Jugendstil-Tresen im Tageblatt. Der dunkelgraue Ford Falcon von Doctor Roberto schnurrte in den Patio. Wenige Sekunden später kam er zur Tür herein. Spätestens jetzt muss ich erwähnen, dass Doctor Roberto die Ausstrahlung eines echten Elder Statesman hat. Sehen Sie selbst …

Das Verrückte: Doctor Roberto ist Boca-Fan, obwohl Boca der Arbeiterverein ist, und Menschen wie Doctor Roberto deshalb in 99,9 Prozent aller Fälle River-Plate zujubeln. Das wusste ich damals erst seit Kurzem und so konnte ich meine Begeisterung nicht zähmen. „Buen dia, así que vos tambien sos bostero!“ (Guten Morgen, also echt, du bist auch Scheißsammler!) begrüßte ich ihn in bestem Hooligan-Sprech. Doctor Roberto starrte mich an wie etwas, das direkt aus einem sowjetischen Raumschiff in die Empfangshalle seiner Verlagsvilla gefallen war. Dann lachte er. Sehr. Ich erzählte ihm, dass ich im Stadion gewesen war und barst fast, vor lauter Begeisterung über das Erlebte und den Sieg. Er übersetzte mir das Wort „Bostero“ und erklärte mir, dass im Stadtteil Boca noch so lange Pferdekarren statt Autos gefahren seien, dass die Boca-Bewohner deshalb abschätzig als Scheißsammler tituliert wurden, ebenso natürlich die Fans des Stadtviertelvereins.

Erika wird malträtiert, der Lohn ist ein Redakteursjob

Doctor Roberto fragte erneut, ob das mit den Stadionbesuchen in der Hooligankurve mein Ernst sei. Ich sah, wie das Weltbild in seinem klugen Kopf wankte. Eine Frau im Stadion. Eine Frau bei den Hooligans! Eine deutsche Frau bei den Boca Hooligans! Eine blonde blauäugige deutsche Frau bei den Boca Hooligans!!! Er wusste wohl selbst nicht, ob er entsetzt oder begeistert sein sollte. Deshalb handelte er wie ein echter Herausgeber und gab seiner Verblüffung ein Geschäftsziel: „Können Sie etwas darüber schreiben?“, fragte er. Ich nickte und wäre vor Vorfreude fast auf die Knie gefallen. Ich malträtierte meine weltkriegserfahrene Schreibmaschine Erika (von Opa geerbt) die ganze Nacht und gab meine Reportage am nächsten Morgen ab. 24 Stunden später hatte ich einen Job in der Redaktion. Ich bekam sogar eine eigene Kochkolumne, der ich es verdanke, dass ich ganz ordentlich kochen kann. Sie hieß „Kulinarisches aus deutschen Landen“, aber das ist eine andere Geschichte.

XL-Herzdank meinen argentinischen Meistern

Über das Argentinische Tageblatt gäbe es noch soooo viel zu erzählen. Die Nostalgie packt mich, während ich diese Zeilen schreibe. Jetzt bloß keinen Tango auflegen, sonst buche ich einen Flug… Deshalb schließe ich dieses Kapitel hier mit dem größten Herzdank, den ich auf diese Art spenden kann.
Er gilt den fabelhaften Alemanns (Doctor Juan, Don Pancho alias Ernesto Alemann, Eliana Alemann und „La Señora“ alias Libertad de Alemann), allen voran dem grandiosen Doctor Roberto, der mir die Chance gegeben hat, alles zu sein, was ich vermochte.
Danke meinem ersten Chefredakteur Peter Gorlinsky. Er war unbeschreiblich, ein Mentor und Herzmensch. Und Danke Steff Kuhn, meinem Lehrer und zweiten Chefredakteur. Ohne ihn, sein Wissenteilen, seine Geduld und große Freundschaft hätte ich niemals werden können, was ich bin. Danke, Steff, me haces falta!

„Hervorgehoben seien ihr Fleiß und ihre Bereitwilligkeit, sich auch schwierigen Aufgaben ohne zu zögern zu stellen“

Leider habe ich meine Boca-Reportage auf die Schnelle nicht gefunden, dafür aber zwei andere grandiose Zeitzeugen. Mein erstes Zeugnis vom Tageblatt – ich habe auch während meines Studiums in Passau meine Kolumne geschrieben und in den Semesterferien war ich natürlich wieder im Tageblatt aktiv.

„Hätte ich einem so jungen Mädchen gar nicht zugetraut!“

Hier noch ein begeisterter Leserbrief als Resonanz auf meine letzte Kolumne 1998, da habe ich dann mein erstes Start-up in München übernommen und weil das ein 24/7-Notzarzt-Job war, musste ich mein Korrespondentinnen-Dasein schweren Herzens einstellen.

Damit Sie dennoch sehen können, was ich vermisse…

… die Gänsehaut, die ich dabei bekomme, kann ich nicht beschreiben. Fühlen Sie selbst.

Ich hoffe, Sie verstehen jetzt, warum ich die Sonntage in der Bombonera so sehr vermisse und mir mehr Fußball in Österreich wünsche.

*Mein Lieblingszitat zum Thema: „Der Mensch besteht aus Begehren. Wie sein Begehren ist, ist seine Absicht. Wie seine Absicht ist, so handelt er. So wie er handelt, wird er.“, das stand im Vorwort eines Romans, den ich verschlungen habe. Weil ich das sehr regel- und unmäßig tue, weiß ich gerade nicht mehr, welches Buch, welcher Autor, wessen Zitat. Dank meinem lieben Leser Wolfgang Singer, weiß ich das heute – und heute ist März 2013.  Das Zitat kommt in „Die Weisheit der Buddha“ von Helmut von Glasenapp vor. Das war zwar nicht der Roman, den ich gelesen habe, aber eine Quelle ist besser als keine Quelle, oder?

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Besonders morgenfrisch hat mich der weiße Hund „Lotte“ gemacht. Es war Liebe auf den ersten Adrenalin-Kick. Warum das? Wenige Minuten vorher wurde ein Kampfhund-Beitrag gesendet: fünf tote Hunde und ein totes Mädchen die Bilanz. Kaum hatte man mich auf den TV-Sessel geschubst (das muss bei Live-Sendungen manchmal ganz flott gehen, so auch in diesem Fall) begrüßte mich Lotte und die Kamera lief. Natürlich wollte sie nur spielen. Gut, dass „no fear“ mein zweiter Vorname ist.

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